вторник, 07 сентября 2010
Почему то Чернила. Из тех времен, пока мальчики были только вдвоем. Закулисье скандалов, с участием скальпеля и тяжелых предметов.
О том, что все имеют право на меланхолию.
Просто почеркушка, без смысла. Графомань же.
Осеннее
Волны дрожи, прокатывающиеся по телу, обманчивое тепло пледа и колкий сквозняк, от которого все тело покрывается гусиной кожей. Горький запах дыма, раздражающий, вроде не явный, но намертво пропитавший весь дом. И Создатель кривится, как будто проглотил целиком пару лаймов, растирает виски и протяжно скулит.
- Тварь, завтра же, заставлю сожрать все, до одной сигареты.
Злоба придает сил спуститься на первый этаж. Доктор лежит поперек кресла в гостиной, с толстым справочником на коленях, и даже не удосуживается поднять глаза. На столе, в пепельнице, дымится десятый или двадцатый окурок.
Создатель безапелляционно разбивает пепельницу о стену и умиротворенно вздыхает.
- Я хочу кофе. С имбирем. Крепкий и без сахара.
- Осенью ты становишься слишком требовательным.
Грею смешно, от несерьезного вида Создателя, спутанных волос, дурацкого монокля, на длинном шнурке, непривычно-домашнего вида, без идеально-выглаженной рубашки и кривой ухмылки. Но почему-то все равно встает и идет заваривать кофе.
- Я смертельно устал, я хочу лечь и болеть, - мрачно кидает ему вслед Создатель.
И ложится, зажмурив разноцветные глаза. На пол, на любимую тигриную шкуру, бездумно уставившись в потолок и раскинув руки, кончиками пальцев гладит белую шерсть, изредка поднимаясь, допить остывший кофе.
Струящийся блеклый свет сменяется тяжелыми, махровыми сумерками. Пока за окном не начинает шелестеть дождь, кажется, что все застыло.
Создатель, замерший, как изваяние, облизывает губы и, приподнявшись на локтях виновато просит.
- Принеси бумагу, я хочу написать что-нибудь.
- У тебя опять поездка в Октябрьскую страну*? – раздраженный, с издевкой вздох, и новая струя едкого дыма расползается в пятне лунного света.
- Обязательно. Осень настала. Новые миллионы лет сырого тумана.
И этим, кажется, можно объяснить абсолютно все.
*А это я гнусно спидорасил великий, одноименный цикл Брэдберри.
@темы:
псевдотворчество,
Белые Чернила,
музыка,
графомань