С челенджа
я лично очень недоволен своим результатом, но что поделать. Пусть валяется и напоминает о позоре.
Последнюю тему я закосячил из за обрыва сети.
ПоворотОбжигающе-холодные руки, знакомо пахнущие дешевым табаком и почему-то жасмином, касаются лба, скользят под свитером, приятно, после - резкая, жгучая боль в правой щеке.
- Очнулся, неужели, – ядовитый, надтреснутый голос рядом, щекочущие пряди волос на лице, от которых хочется отмахнуться. Наи чихает и приподнимается. В голове мелькают обрывки воспоминаний – тягучий ликер, безумная идея вырваться из города, подальше от Создателя и Грея, трясущийся на ухабах автобус, полутемный паб, и все – даже не может вспомнить, как оказался в машине.
В открытое окно льнет ледяной воздух, пропитанный запахом гнили и мокрой хвои – навстречу несется серое полотно дороги, и фары выхватывают мелькающие полосатые столбики с номерами шоссе.
- Грей?
- Чего ты хочешь от меня? Я не по своей воле тащился за тобой, и ты прекрасно это знаешь.
Под глазами старшего темные круги, волосы небрежно собраны в подобие хвоста, очки съехали на кончик носа – как обычно, не спал несколько дней. Доктор застывает как изваяние, разве что пальцы нервно барабанят по рулю. Раз за разом затягивается, в итоге, чертыхнувшись, отбрасывает мундштук, наскоро затушив сигарету. Скалится и цедит сквозь зубы.
- Чем ты думал, когда собирался сбежать? Глупый, своенравный мальчишка. Думал просто уехал – и все, всем плевать? Или ты не думаешь вообще?
Раздражение покалывает в кончиках пальцев, Наи закусывает губу.
- Останови. Скажешь, что не нашел меня.
Машина мягко тормозит на развилке, перед поворотом. Наи приоткрывает дверь, стягивает с плеч покрывало, старший свистящим шепотом выдыхает.
- Прекрати вести себя как эгоист и вечная жертва.
- Какое тебе дело вообще? Уж кому-кому, а тебе, если меня не будет – станет куда как проще!
- Тебе, идиоту малолетнему, никогда в голову не приходило, что за твои выходки – приходится отвечать мне? – раздраженно фыркнув, Грей кладет голову на скрещенные на руле руки, жмурится и вымучено продолжает – Впрочем. Иди куда пожелаешь. Вали давай, чего встал?
В горле пересыхает, липкий стыд захлестывает.
-Я просто... Забери меня домой..?***
РазрывСбившийся в комок в углу – беззащитный, белоснежный. Тесно прижавший к себе колени, уставившийся в одну точку огромными пустыми глазами – почти доломанный. Гордый, до сих пор не проронивший ни звука. Идеальный.
Создатель, мягко ступая, становится на колени рядом, почти ласково гладит изодранную спину – механически вычерчивая пальцами стройные линии по израненной коже. Грей, накрыв лицо ладонями, едва дышит, сдавленно шипя сквозь зубы, когда пальцы касаются свежих ожогов на шее.
- Тебе принципиально... так?
- Да, дорогой, очень принципиально. И пока ты не поймешь, что выхода нет – будет принципиально.
Сон подергивается дымкой, лопается.
Давящая духота, тупая боль в старых шрамах – Грей судорожно вскакивает в кровати, тяжело дышит, унимая сердцебиение, на ощупь ищет на полу сигареты и жмурится, пока по комнате не распространится привычный горький дым. В доме тихо, слышно как идут часы в кабинете, дождь шелестит по окну.
Стряхнув пепел на пол, Грей садится на подоконник, прижавшись лбом к холодному стеклу.
- Когда-нибудь я убью тебя, извращенец проклятый, – мрачно ворчит доктор, обращаясь к фото в серебряной рамке, с изображением нескладного юноши с длинными платиновыми волосами, бегло подписанной«Создатель»
@темы:
псевдотворчество,
Белые Чернила,
графомань